el reloj anunciando las 6:23, el pasado con sed, y el presente es un atleta sin pies, ya son las 6:43y el cadaver del minuto que paso, me dice asi se vive aqui te guste o no, y la nostalgia pone casa en mi cabeza, y dan las 6 con 50, quien dijo que yo era el sueño que soñaste una vez, quien dijo que tu voltearias mi futuro al reves, ya son las 7:16, y el cadaver del minuto que paso, no queda mas que ir aprendiendo a vivir, la cabeza no es otra cosa, que un cementerio de historias, enterradas en fosas,que algunos llaman memorias, minutos, como sal en la herida, se me pasa la vida gastando el reloj, minutos que son la morgue del tiempo, cadaveres de momentos que no vuelven jamas, no hay reloj que de vuelta hacia atras, como duele gastar los instantes, como cuesta luchar con las cosas que no vuelven mas, ya son las 9:23 y el cadaver del minuto que paso, el ministerio del tiempo puso sede en mi almohada, ahi te encuentro a momentos aunque no sirve de nada, minutos como furia del mar, minutos pasajeros de un tren que no va a ningun lugar, minutos como lluvia de sal, minutos como fuego en la piel, minutos forasteros que vienen y se van sin decir, minutos que me duelen, minutos que no pagan pension, minutos que al morir formaran el batallon del ayer, minutos que se roban la luz, minutos que me oxidan la fe, minutos inquilinos del tiempo mientras puedan durar, minutos que disfrutan morir, minutos que no tienen lugar, minutos que se estrellan en mi...

Sarita Amon
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